Una palabra
escondida
inmersa entre
telarañas
enredada entre perfidias
solloza sobre
una hazaña.
Entre Nereidas
que esculpen
por los mares su
nostalgia
con perfume de
sapiencias
que repelen la
ignorancia.
En los albores
del día
sobre rechazos y
horrores
en el palidecer
de un ocaso
allí se escribe
poesía.
La historia
tiene mil formas
de contarse con
la tinta
solo un final mi
pluma tiene
cuando recorro la
vida.
Muchos dirán que
estoy solo
que no existo,
quién diría
que todo lo que
uno hace
tiene que ver
con poesía.
Es que amanece y
despiertas
con el sonar de
una lira
un presente de
angelitos
cargándote de
energías.
Hablas con uno,
con otros
miras al cielo y
suspiras;
incluso una flor
te cautiva
y eso también es
poesía.
Pueden calificarnos
de locos
o excéntricos tal
vez;
tan solo somos
personas
recorriendo este
placer,
de contarte con
palabras
algo simple
entre tus pasos
que tú no has
podido ver.
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