Es un mazo de cartas abiertas
sin destinatarios, sin espadas,
sosteniendo solo el peso de una nostalgia.
Desvanecida en la bruma, asi se encuentra
esa dama, desprotegida del viento, de rosas, de copas,
de alguna que otra mirada.
Y que de hablar de la suerte,
dormida entre las reinas marcadas,
sin reinos y sin diamantes
con los que compran las almas,
aquellos falsos monarcas
a los que el tiempo mezquino
con oro llenos sus arcas.
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